воскресенье, 10 ноября 2013
Пишет
Гость:
10.11.2013 в 22:51
я не пишу. Совершенно.
но раз в хренадцать тысяч лет планеты в стистеме Медуза встают в одну линию, Солнце поднимается с Запада, рак на горе высвистывает Марсельезу, а я в полседьмого утра, еще не заснув, строчу в телефоне что-то вот такое.
забудьте, этого вообще не было, я артер, а не писатель, бу.
унылая полувычитанная херняпесня совсем не о том, но неотвязно крутилась в моей голове, пока я писала, так что пусть будет как фон для настроения.
Вы не любили друг друга.
Вы просто спасались от одиночества.
Держались рядом, потому что так теплее, да и навязчивые мысли, казалось, не разъедали душу. Искали место под солнцем, раз за разом находя лишь пелену сизых туч и все равно продолжая. Так двое потерпевших кораблекрушение прижимаются друг к другу безотчетно, инстинктивно, точно в слепой надежде на то, что шальная волна не зацепит и не скинет их в беснующийся океан с единственного их убежища - крохотного скользкого плота. Только вашим центром была квартира в центре Парижа (или ближе к окраине - зависело от того, к кому занесет вас на сей раз), а океаном - весь этот мир. Чертов город, старый, прогнивший изнутри. Чертовы новостные сводки, политическая лабуда, сплетни из жизни звезд, нелепые и давно переставшие быть смешными шоу. Чертовы люди с мечтами, вышибленными из-под их ног, теперь возводящие на этот эшафот других.
Вы запирались в квартире, трахались в полумраке, находя друг друга по большей части наощупь, зная свои тела настолько, что свет был не нужен. По несколько часов лежали, обнявшись, и обменивались пустыми мыслями. И вам было хорошо. Вам не было одиноко. Вы опять на что-то надеялись и вроде даже хотели жить. Вы были вдвоем против всех (прекрати, это тебе не твои стихи), и ничто больше не имело значения.
Вы не любили друг друга.
Вы пытались выжить.
А потом всходило солнце, которого не было. Город забирал вас обратно в свой грязный, мчащийся неведомо куда поток. Вы переставали существовать - оглушены и разделены волнами, утянуты в бездну, и ничего вокруг, кроме гулкой безнадежной темноты.
Всего на день. День, тянущийся целую вечность. Все, что у вас оставалось - воспоминания: мягкость кудрей под пальцами, еле видные в полутьме веснушки на плечах, отражение уличных фонарей в огромных, будто кукольных, глазах. Шепот и вздохи. Признания, похожие на последнюю исповедь перед казнью. Повязанный наутро шарф - холодно и сыро на улице, простынешь.
Почти неощутимое.
Почему-то давит на грудь.
На шарфе впору удавиться в ожидании вечера.
И вас сталкивает опять, и вы льнете друг к другу с новой силой - привет, как ты, я скучал. "Мне тебя не хватало" - кровавым комом от сердца через горло. Пара слов - и, кажется, ожили. Снова вместе, снова на плоту по взбешенной черноте. Ловите себя на мысли, что ради этого голоса и этих касаний стоило пройти все семь кругов за день. Засыпаете в объятиях друг друга. Первый раз за долгое время - счастливые.
И вновь вас разметает по разным сторонам. Утонете, не вернетесь. Может, правы именно те, кто в борьбе за существование выжигает души дотла себе и другим. Может, серый город прав. Плот рано или поздно отдается на милость океана, и двое гибнут в пучине. Вы - тоже.
Вы не любите друг друга.
Просто так теплей. Зима скоро.
@темы:
категория: слэш,
автор: неизвестен,
персонажи: младшее поколение,
рейтинг: G — PG-13,
персонаж: Прувер,
персонаж: Жоли,
пейринг: Прувер/Жоли,
тред: 69